Fernando Sarría

Fernando Sarría Abadía (Ejea de los Caballeros, 1957), Licenciado en  Filosofía y Letras, en la especialidad de Historia del Arte, por la Universidad de Zaragoza. Ha dedicado varios años a la investigación en Historia del Arte, en concreto a la escultura del siglo XVI aragonés. En esta materia ha participado en más de veinte trabajos en distintas publicaciones y revistas especializadas,incluyendo el ensayo monográfico El retablo aragonés del siglo XVI. Estudio evolutivo de las masonerías y la exposición Escultura aragonesa del siglo XVI en el Museo Camón Aznar, en 1993.

Ha publicado los libros de poemas “El error de las hormigas”(2008)(Editorial Eclipsados), “El Alhaquín” –primer accésit en el Premio de Poesía Delegación del Gobierno 2008-(Editorial Aqua), En el 2010 “Todas las mentiras que te debo”(Editorial Eclipsados),en el 2011 “Babel en las manos”(Olifante Editorial) y en el 2012 ha presentado su poemario “Las Horas”(editorial Quadrivium), su poemario “Calafell” (Sabara Editorial) y  “Bares” (Ediciones del cuatro de agosto).
Ha sido incluido en las antologías “Versos sin bandera antología poética España – Colombia” , “Poesía en la margen” y  “La luz escondida”.
Ha colaborado en diversas revistas literarias y culturales:
El Cronista de la Red, Yareah, Criaturas Saturnianas, Imán, Narrativas, Turia, La Nausea, Matemáticas y Poesía, Agora…así como sus poemas han aparecido en diversos blogs, él, mantiene diversos blogs poéticos y literarios, entre los que destacan:
Fernando Sarría
http://fernandosarria.blogspot.com
Crepusculariosiglo21
http://crepusculariosiglo21.blogspot.com

 

Sube al Corvette negro del 64

y crucemos bajo la noche la larga avenida del verano,
tenemos el poder de hacer de este día
a través del desierto un nuevo milagro.
Ven y deja que el tiempo sea secundario,
abrazados sobre el suelo veremos el cielo demoledor,
la caída intrascendente de otros mundos pequeños
iluminándonos desde tan lejos
como luciérnagas del Universo.
Bésame despacio, sí, 
hazlo como saben tus labios demorarse en mí
y rebuscar entre lo oscuro,
en lo denso, allí donde se acumulan los murmullos
y son derribados todos los silencios.
Bésame ahora, cuando todavía me duele.
Cada vez va ser más difícil olvidarte.

 

De Todas las mentiras que te debo  ED. Eclipsados 2010

 

 EPILOGO
 

Entonces Borges dormía con los ojos abiertos
y alimentaba su melancolía respirando la noche.
Era verano en el Hemisferio Sur,
él soñaba con el frío de Ginebra
o con la humedad implacable de Dakar.
Era verano en Buenos Aires
y el mundo le parecía un Atlas propio
donde podía dibujar sus viejas pasiones y sus viajes.
Sus dedos pasaban
lentamente
sobre los mapas,
se detenían en un lugar señalado en rojo,
una punzada,
un río de palabras y de imágenes,
el hombre ciego recordaba,
hurgaba en su memoria el tiempo,
deshacía una a una las páginas escritas de su vida.

 

De Babel en las manos Ed. Olifante 2011

 
Abro la ventana y entra la brisa.
Sin nombre apenas que darte

poseo ahora el rescoldo de la lumbre nocturna
y esta hora ausente de nosotros,
cuando tú duermes y yo oteo el mar.
Las islas son como tu espalda,
se ven en la bruma del horizonte,
y sé que guardan siempre los pájaros y el frío de la mañana,
mientras que a ti, a centímetros de mis dedos,
respirando en silencio,
te cubren una lejanía de sábanas
y todos los pretéritos viajes
que hicimos en la noche.

Guardo este instante.

Lo grabo como he hecho otras veces.
Ya eres igual en mi memoria
que algunas cosas hermosas que me habitan:
el friso del Partenón en el Museo Británico,
el puente de Alejandro III en París sobre el Sena,
el jardín de Csepel rodeado por el Danubio, el templo de Júpiter en Paestum…

Eubea en medio del Egeo.

De Las Horas Ed. Quadrivium 2012

 

The Police

[Roxanne]

Que nada tenga el valor de lo perdido

en esos viernes noche de bocatas

y de horas que robábamos al sueño…
Es cierto que todo era demasiado obvio,

incluso mientras devorabas los sándwiches vegetales

con afán de sucumbir como nosotros.

Te veía comer de pie y contornearte

(Police y su Roxanne

cabalgaban al borde de las birras y los porros),

embutida en aquellos Levis negros,

ajustados a tu cuerpo,
piel de melocotón que daba gusto rozar

cuando yo dejaba la mano cerca de tus muslos

y siempre sentía ese poco de ternura,

ese poco de lascivia,
que no me abandonaba

el resto de la noche,
aunque me besaras y me dijeras,

tantas veces, desnudándote en mi cama:

esta será la última noche que me acuesto contigo…

 (En el Tío Lucas)

De Bares Ed. 2012

 

Supe del dolor, no el mío,

el de todos, envolviéndome
como un espectro hambriento y desolado.
En aquel lugar, donde una frente quieta y fría
me descubrió el silencio,
cada paso que yo daba era más que un milagro,
rodeado de ojos sedentarios,
de los que se quedan fijos e inmóviles,
atados a lo único que ahora tengo de ellos:
su recuerdo en mi memoria.

 

De Calafell Ed. Sabara 2012