Me plantaron en Almería, la entonces provincia pobre de Andalucía, España, hace ya miles de años. Fui regado con la miseria intelectual de un Régimen que me hizo suyo hasta que pude y supe alzar el vuelo. Mi bagaje personal era escaso en el nuevo mundo mas mi firma era un apretón de manos; suficiente para iniciar el aprendizaje de otras cosas a través de la ética heredada de mi padre.
Ahí se inició mi aventura, vi muchos mundos y lei muchas letras, hablé muchas lenguas, aprendí gestos y actitudes y durante años fui pluma al viento dejándome llevar por la prosa del momento, di rienda suelta a emociones de toda índole, visité galaxias desconocidas, gocé y enfermé con las gentes y las hice mi gente, recorrí paisajes desolados, campos de exterminio de humanos, asambleas de efímeras gentes muy doctas, barrios, selvas y países desmoralizados por la hambruna, escuchando el cántico del horror, la tristeza y la deshumanización del bípedo pseudointeligente. Conocí a dios y al demonio y no hallé diferencias apreciables. Aprendí el arte de adentrarse en el cerebro de los demás y lo que descubrí me asustó…
Buscando respuestas, peregrinó mi mente hasta la Meca, me introduje en el vientre del Himalaya, mastiqué la pasión en el catre de los mil desiertos y caminé junto a Él hasta el Monte de los olivos. Fui crucificado con el dolor de sus clavos…
—¿Por qué haces esto? —le pregunté.
—No lo sé —respondió—, mi padre lo dispuso así.
—¿Y no te rebelas contra tu padre?
—Ya no puedo, me siento muy débil. Hazlo tú por mí.
Me borré y mis átomos escaparon hacia la luz buscando en el proceso fotosintético la transformación del espíritu. Di un giro de 180 grados y me sumergí en el apasionante mundo de la fisiología vegetal. Allí descubrí a los hermanos-planta, con sus historias de luz y agua y ellos me permitieron curar vicios del alma, me hicieron un sitio junto a su trozo de tierra y mezclamos nuestras savias en una cópula de hermanamiento que me hizo viajar a los confines de la memoria universal de la vida. Aún perdura en mí la calidez del abrazo.
Un día, hace años, decidí regresar de nuevo, esporádicamente, a esa realidad llena de espinos y conciencias inmovilizadas, tomé la pluma y me lancé al vacío enarbolando el íntegro estandarte de la palabra. Me veo como espectador de un presente mal observado que lleva a un futuro distorsionado donde el bien y el mal se confunden en una misma y negra alborada que precisa ser cambiada sin demora. Después de publicar 18 libros y con otros diez inéditos, sentí que estaba casi en la línea de salida; que apenas había comenzado. Por ello, enmascaré los restos de espiritualidad e intenté rescatar en mis escritos la esencia de las cosas aunque... no siempre lo consigo. Me fabriqué un clon cibernético a veces múltiple y polifacético para no resbalar demasiado en esos asfaltos plagados de hipocresía… Y en esas estamos.
¿Qué cómo desayuno; de qué hablan mis libros; cuáles son mis logros; cuántos premios he conseguido? … y eso, ¡qué más da!
Antonio García Vargas
Almería, 1942
NOS VAMOS A ROMPER EN MIL ABRAZOS
¿Nos mordemos, querida?
¿Rompemos nuestros órganos en mínimas partículas?
Imagino tus pechos sin lengua que afanosa
los lama; los desgarre.
El pezoncito enhiesto, verdugo irreverente
de mis ansias noctámbulas.
Tu vientre electrizante. La fresa de tus labios,
¡tus labios!, ¡ah, tus labios!,
ese par de canallas armados —¡todo dientes!—,
con los que inventas besos grises, negros o blancos.
El trepidante infierno que habita en lo profundo;
diablillo sicalíptico que dora entre sus brasas
— triángulo de dudas—
mi endeble resistencia.
¡Ah, casquivana ninfa! El día que naciste
brotaron desde el fondo de la sima sexáfica
orgásmicas miriadas de estrellas seductoras.
Tu proceloso culo —pizarra entre mis manos—,
es cuna de algún verso que en dactílicos ritmos
simula en su cadencia repiqueteos de uñas
rasgando tu etiqueta.
Esos discos solares a los que llamas ojos
son la mirada eterna de ese animal extraño
que habita en la ignorancia;
tal vez fulgor abstracto de alguna excelsa gema
que gime en el espacio, algo así como el llanto
precoz de la galaxia, no sé, quizás tan solo
se trate de cadenas con que atrapar el alma
se trate de cadenas con que atrapar el alma
haciéndola liviana.
Ah, mi diabla moruna; mi hurí de porcelana;
pensándolo mejor…
nos quedaremos quietos,
no romperemos nada, dejaremos los cuerpos
—cual leve interrogante fundido en la penumbra—
sujetos a la inercia del abrazo;
las manos meras manos por siempre encadenadas;
el trazo de la boca mordisqueando el labio;
la sangre alborotada y en la frente el estigma
de sabernos de cera y arder y arder y arder,
pasionales carbunclos, ascuas de pura vida,
consumidos de amor por siempre entre sus magmas
a través de los sexos.
Después… ¿después? Acaso
después de algún después y de otro más y de otro,
se inicie algún principio.
Y si no,
¿qué más da?
¡Vivamos! ¡Solo eso!
¡Nada más! O… ¿hacemos un poema?
¿Te elijo algún pie métrico de los antiguos griegos?
¿Un trímetro tal vez?
¿Prefieres anapestos, anfíbracos, dactílicos?
Ah, no no no, mi amor,
mejor nos recitamos, muy juntos, al oído,
—bien unidos los cuerpos—,
cualquier sexipoesía pletórica de ritmos
cadencias y suspiros
que orgasme entre los hiatos
de un mágico silencio.
Ah, mi diabla moruna; mi hurí de porcelana;
pensándolo mejor…
nos quedaremos quietos,
no romperemos nada, dejaremos los cuerpos
—cual leve interrogante fundido en la penumbra—
sujetos a la inercia del abrazo;
las manos meras manos por siempre encadenadas;
el trazo de la boca mordisqueando el labio;
la sangre alborotada y en la frente el estigma
de sabernos de cera y arder y arder y arder,
pasionales carbunclos, ascuas de pura vida,
consumidos de amor por siempre entre sus magmas
a través de los sexos.
Después… ¿después? Acaso
después de algún después y de otro más y de otro,
se inicie algún principio.
Y si no,
¿qué más da?
¡Vivamos! ¡Solo eso!
¡Nada más! O… ¿hacemos un poema?
¿Te elijo algún pie métrico de los antiguos griegos?
¿Un trímetro tal vez?
¿Prefieres anapestos, anfíbracos, dactílicos?
Ah, no no no, mi amor,
mejor nos recitamos, muy juntos, al oído,
—bien unidos los cuerpos—,
cualquier sexipoesía pletórica de ritmos
cadencias y suspiros
que orgasme entre los hiatos
de un mágico silencio.
DISTANCIAS
Subyace en tu sobaco una metáfora
y atados a tu pecho un par de cactus;
en tu tenue cintura las caderas
descubren un paisaje que emborracha.
Es tu boca un sorbete de pistacho,
tu melena una selva.Y un leopardo
parece desgarrando mis defensas
tu cuerpo cuando asalta mi morada.
Y rendido te grito: ¡Ábrete, sésamo!,
y tomo tu tesoro entre mis manos
en un fallido intento de anularte.
Existe una distancia que desquicia,
entre lo que tu coño solicita
y el exacto momento del orgasmo.
ESTATUAS
Mi lengua recobró su antigua arquitectura
para poder decir en un idioma neutro
palabras tangenciales de una raíz antigua
que a solas se suicida.
La falsa transparencia enturbia lo inmediato
mutando en divergencia a veces, solo a veces.
Ella bajó despacio, como bajan los ángeles,
dibujaba su rostro un rictus misterioso,
algo así como un pliegue, una precoz arruga…
A veces la belleza reside en lo primario
del grito hexagonal de alguna cierva herida,
como un extraño prisma que apenas se desvela
pero te clava el dardo rompiendo tu paisaje…
Si matas un espejo, huye despavorido,
no mires nunca atrás o te harás una estatua
de azúcar o de sal.
palabras tangenciales de una raíz antigua
que a solas se suicida.
La falsa transparencia enturbia lo inmediato
mutando en divergencia a veces, solo a veces.
Ella bajó despacio, como bajan los ángeles,
dibujaba su rostro un rictus misterioso,
algo así como un pliegue, una precoz arruga…
A veces la belleza reside en lo primario
del grito hexagonal de alguna cierva herida,
como un extraño prisma que apenas se desvela
pero te clava el dardo rompiendo tu paisaje…
Si matas un espejo, huye despavorido,
no mires nunca atrás o te harás una estatua
de azúcar o de sal.
SE ME ANTOJA…
Se me antoja una orquídea tu boca innumerable,
mas no, debo rotar, ser estación viajera
y tratar de encontrarme en las pequeñas cosas,
ser de cualquier invierno el copo o la tormenta,
las olas de una playa en un fugaz verano,
otoño, primavera, no sé, saberme, ser
presencia, trueno, onda…
Siento cercanos mundos que exigen nuevas voces,
presiéntome cual luz que se apaga por dentro,
que soy el lapizlázuli que sustrae de tu imagen
su lisa superficie; que de noche aletea
sobrevolando el lecho donde yaces con otros
muriéndome en silencio.
En un grano de polvo se contienen mil vidas,
señas de identidad, adeene del entorno,
tenues restos de piel, fulgor de algún cabello
o maligna mirada con que nos contemplamos
perpetuando el misterio.
Hasta el azul océano estaba más profundo,
más verde y esmeráldico, aquel aciago día;
quise ser escalera que peldaño a peldaño
me elevara al pináculo de tu esplendente atril
y caí en el infierno.
Ahora me consumo dorándome en tus brasas,
esperando el momento de sentirme desnudo
en algún otro cuerpo, poder ser infinito,
memoria o huella mnésica, átomo fusionado,
no verso de tu verso, apenas sinalefa
en tu absurdo poema de arrítmica cadencia,
pútrido en la sinapsis, sin más presencia lírica
que tus rotundos senos, tu roja boca fresa,
tu lengua serpenteante penetrando mi estancia
y tratar de encontrarme en las pequeñas cosas,
ser de cualquier invierno el copo o la tormenta,
las olas de una playa en un fugaz verano,
otoño, primavera, no sé, saberme, ser
presencia, trueno, onda…
Siento cercanos mundos que exigen nuevas voces,
presiéntome cual luz que se apaga por dentro,
que soy el lapizlázuli que sustrae de tu imagen
su lisa superficie; que de noche aletea
sobrevolando el lecho donde yaces con otros
muriéndome en silencio.
En un grano de polvo se contienen mil vidas,
señas de identidad, adeene del entorno,
tenues restos de piel, fulgor de algún cabello
o maligna mirada con que nos contemplamos
perpetuando el misterio.
Hasta el azul océano estaba más profundo,
más verde y esmeráldico, aquel aciago día;
quise ser escalera que peldaño a peldaño
me elevara al pináculo de tu esplendente atril
y caí en el infierno.
Ahora me consumo dorándome en tus brasas,
esperando el momento de sentirme desnudo
en algún otro cuerpo, poder ser infinito,
memoria o huella mnésica, átomo fusionado,
no verso de tu verso, apenas sinalefa
en tu absurdo poema de arrítmica cadencia,
pútrido en la sinapsis, sin más presencia lírica
que tus rotundos senos, tu roja boca fresa,
tu lengua serpenteante penetrando mi estancia
… en brutal beso negro.
EL CARCAJ Y LA FLECHA
Toda mirada intensa tiene su ortografía
cual letra troquelada que a tientas se descuelga.
Eso sentí al notar sus ojos en mi espalda…
Al principio, en lo oscuro, vislumbré una figura,
después la vi desnuda, con el arco en las manos,
sentí volar la flecha, noté que se clavaba
y me dejé poseer.
Después..
en cualquier dimensión de un cercano universo,
fundido en la vorágine cual neutrino que trota
por la ingente maraña de soles vegetales…
¡fui carcaj que se inmola!
